День 13-ый. Напряжёнка

Что-то я последнее время чаще стал писать не о себе, а о проекте, о ходе "Выхода", о том, кто как себя чувствует в процессе...
Достало. Хочется и о себе пару строк черкнуть.
Напряжёнка у меня. Составил себе список дел на ближайшие два дня...
11 пунктов только относительно Проекта и журнала.
8 пунктов по работе.
И, что даже не странно: 2 личных пункта.
Из чего можно сделать вывод: что личная жизнь ушла глубоко в жопу.
Если из этого 21-го пункта я за сегодня выполню хотя бы 4 - я наверное, буду рад. Т.к. на завтра останется всего 17 пунктов.
Люблю я такие темпы. Когда со всех сторон поджимают обстоятельства.
Паркур бывает не только по городу, но и в голове. Вот так и будет прыгать мой мозг эти дни...
Что ж...
Если учесть, что в такой ситуации я ещё и корявые стихи писать успеваю, то значит ещё не совсем кризисная ситуация.
пам-парам-пам-пам.



Железный на мраморном

Меньше слов. Их и так было много.
Прошу: меньше слов. Лишнее. Смотрите под ноги.
Память хранит все до единого моменты.
Она. Камнем выложена. Он. Рукой показывает куда-то.
Железный. На мраморном постаменте.
За ним – вылитый из бетона. Блок. С людьми важными.
С антеннами на крышах. После дождя влажными.
Звук капель слышу.
Это небо рыдает. А мне всё равно.
Я как остывший чай. В который падают капли дождя.
Шум. Шелест. Брызги.
Визги. Женщина и шарики. Девочка и лошадь.
Самая большая. Пони. Зебра. Площадь.
Хлопаю в ладоши. И улыбаюсь.
Одиноко стою по центру. Руки вверх поднимаю.
Кричу: «Спасибо!»
Отсюда я свой путь начинаю.
Два документа. В кармане. Магнитофонные ленты.
Их не возьму с собой дальше.
Из детства. На которых Киркоров и «Машина времени».
Я иду. Светло. День ведь. Но так темно от темени…
Тьма. Откуда? Из прошлого.
Прошлое: я вас всех прощаю.
Идите с миром. В голове. Музыка смелая.
Не такая как обычно. Бьющая.
Всех прохожих. Режущая их самолюбие.
Куда я? Иду. Доставлять правосудие.
Не стал ведь нести, вам всё на блюде я.
Не захотел. Сам всё съел.
Голод был.
Голод ментальных систем. Истощение.
Да. Это не самое лучшее. Моё воплощение.
Хамелеоном было удобнее.
И длинный язык. Мухи на вкус. Так я привык.
А теперь… Что ни слово – то звук.
Пустой звук. Пустота. Навсегда.
Нет? Да.
Ерунда. Бред как в бестолковых фильмах.
Я и сам такие снимал. И одевал обратно.
Ладно.
Слушаю светофоры. Для меня же – всегда и везде коридоры.
Я против красного света. Я не проявляю уже.
В темноте плёнку.
Мир – это гонка. Кто не подрезал кого-то – тот не поедет.
А я хочу ехать. Вперёд.
В неважном совершенном направлении.
Давление. В системе подачи топлива.
В системе охлаждения.
Возрастает. Стрелка шкалит. Всё просто.
Магнитола жарит. Хлеб.
И вместо дисков – достаю из неё тосты.
Кто сказал, что на моём капоте не будет лошадки?
Будет. Я выпекаю сладко. И присыпаю.
Сахар. Ваниль. И тёртый кирпич.
Ешьте. А на самой большой – пусть и дальше стоит Ильич.
Пусть и дальше рукой показывает куда-то.
Я – не солдаты.
Я – акробаты. Четыре в одном.
Когда то.
Нырнул на дно. Стукнулся лбом.
Очнулся.
Всплыл. И вытолкнутый архимедовской силой.
Лечу на Луну. Я не сплю.
Я не доверяю сну.
Не доверяю я никому.
А назовут мудаком – отвечу: «Му!»
Мудак я? Да. Знаю.
Я вытворял. Я вытворяю.
Даже себе не могу доверять.
Готовьтесь. Ещё предстоит вытворять.
Ещё услышите. Имена мои звонкие.
Разбивающие ваши мечты.
Хрупкие. Тонкие…
Считаю до трёх. Убегайте.
Кто не успел – знайте:
Я повсюду.
Я полон.
Пощады не будет.